Oh.

मेस्स्य.

2008-10-22T00:02:00.000+01:00

Messy, mas.

.एया.

2008-10-19T23:39:00.001+01:00

व.

2008-10-03T13:15:00.003+01:00

ड्रीम बेक थे लिप्स.

2008-07-22T06:38:00.002+01:00

Um dia destes vais responder "curiosidade mórbida" e a maior parte das coisas vai ficar resolvida.

Recado.

2008-07-13T02:55:00.002+01:00

(Ficar tão suado quanto à resposta certa que quando respondes te cospes um pouco, depois, secas-te todo, depois cospes a cara de alguém que não te queria fazer a pergunta sequer, bem; isso é de mau gosto. Limpares a cara ao responderes, depois, uma enchente de perguntas, gastares o relógio e secares-nos a paciência, isso já é só pura lata. Mas digo-te que os nossos corpos se riram bastante, as nossas bocas mais; agora, fecha a tua. Tens água ao canto, toma-a.)

Segunda de manhã.

2008-07-09T02:04:00.003+01:00

- Não sabemos nada sobre a chegada de tais livros, não temos cá grandes forças em polvos que nos chupam os pés abaixo da terra para encontrar uma cúpula enorme e falarmos uns com os outros em tom de suspiro, algo como "serão os nossos avós, ou reis ou filhos; serão os nossos filhos reis?, os nossos reis avós?", nem calha que um livro, um desses livros desabroche através do vidro dos nossos olhos e nós vomitemos os dois anos inteiros de Sol que faltam e saibamos assim de repente: "ah, o que eu quero são férias, eu vou aprender a escrever, subir e beijar; muito obrigado, dois anos dão para isso", e não resta um terceiro livro que, escondido entre os dois se meta na cama connosco e nos ponha de um apagão nas mãos de um clero que nos leve aos lábios dos deuses para que digamos, "beija-me, eu já sei beijar, a tua boca parece-me uma cúpula", e depois nos apaixonar-mos dentro deles e suarmos ao dormir mas acordarmos com calma. Mas temos índices de formas de ler, e sabemos ler esses índices melhor do que você e há sempre o que se procure quando uma lista é tão longa. Diga-me um título.

depois disto.

2008-07-09T01:55:00.002+01:00

eu desenhei-te o útero, eu sei ver parafusos nas palavras, bombeia-te - eu sei
eu tenho dedos estáveis, bombeia-te. massajo os pés.
só tenho posto mentiras com mau tempo; é culpa da chuva, eu sei
que dedos estáveis são dedos honestos. honestamente, eles fazem linhas em círculos
e elas crescem e arboram, crescem em ver-te árvore, ver-te raízes, descer aos túneis dos teus pés; massajar idades, és redonda. ando em círculos
e doem-me os pés, mas tenho as mãos secas. seco os pés, depois piso a tua terra húmida de novo. eu desenho a chuva;
uma tempestade lambe um centro no teu estômago.

os meus dedos são fortes e eu sopro-os e eu hei-de levantar umas folhas, e ver-lhes
circuitos ou manchas de sangue; eu sei
eu conheço-te a mecânica das formas. mas eu quero saber secar-te de novo, só que és molhada de mais na tua firmeza na terra
para que eu saiba fazer chuva ou sol. restam-me círculos, restam-me círculos. repete;
bombeias-te da copa aos pés e lavas-te toda da água chupada de uma terra boa e eu
sopro-te e sopro-te e sujo-me todo e eu sei-me ser um pouco seco demais aos teus olhos. de qualquer maneira, quando os ventos baterem
no teu tronco como palavras que não sabes pôr a circular como eu sei
como eu sei pôr-me a circular a mim à minha maneira, eu quero
dizer-te só que nunca ninguém te dirá que o teu bebé é bonito.

Chefe.

2008-04-01T00:51:00.002+01:00

Batuca na pala do chefe
- eu lembro-me dessa conversa, começava: -
Batuca na pala do chefe e
dava uma volta de volta a mim, assim:

Batuca na pala do chefe
Parlarei da aula do chefe
O chefe ensina um gancho
O chefe ensina um guiar.
Batuca na pala do chefe
Chamo o chefe, o chefe
Virá, e sinto o chefe, ó
chefe? Chamei-te; só sinto
Ó chefe, chegar, a vinda
Do chefe, chegar - ó chefe...

Diz.
Peço sentir a chegada da pala
E sinto muito, mas também já chega
de aulas sobre como guiar com gancho e
batucar sem pala; é triste. Passo mal. E...

Diz.
Peço chegar, ó chefe, passar melhor
Batuco, ó chefe; se numa aula mal dada, quero ser chefe eu.

Resumindo:

2008-04-01T00:43:00.002+01:00

O corpo todo assim.
A água faz-se em sistemas; chovem sistemas sobre nós - carregam variedades eléctricas de quereres-poderes em ser-fazer menos e mais; subimos e descemos. Nada-se verticalmente; electrifica-se a água e para-se.
A água pára porque os sistemas são estanques; os sistemas são estanques por causa da água eléctrica, do corpo eléctrico. Achamos simples, dizemos assim: faíscas fazem-se electricidade. As faíscas vêm da fricção. Os corpos eléctricos em fricção fazem a eléctrica fricção dos sistemas com os nossos corpos.
Não achamos isso simples. Sistemas fazem-se teias; a água espalha-se e espeta-se, desnovela-se em fios electrificados e eles magoam. Magoamo-nos por ser complicado: cresce-nos a mágoa em teias e magoamos uns poucos outros corpos.
É pouco magoar os outros corpos. Mas da água chegamos a uma teia que fura. Magoa-nos-mos-nos; é triste, é sistémico. Electrificamos.
O corpo todo assim, poluído; é não estar só e não estar seco, não há alternativa, então: magoa-nos-mos-nos-mais, "áu".
Sim, é simples.

dezassete (yo)

2008-03-29T02:30:00.001Z

puta lógica louca de xaxa sob um sol sem sal a dar aos grandes discursos que já tínhamos prometido. antes da língua; jesus, que queríamos, que quisemos ser e que seres queridos discursámos antes de discursarmos. que digo eu; que discurso é este? a língua não chegou ainda; lenta merda vai à volta do que quero e sou mais que menos que; mais que eu mas menos que uma cidade. fico a falar-lhes sozinho em falarem aos outros. eles falam entre si sobre uma língua eventual, sobre a eventualidade da língua, sobre a linha de eventos isolados que farão a primeira frase da qual as outras brotam. floridas sob o sol. puta de lógica; o meu cérebro trava e eu tenho sono. quando durmo, penso em sons. falo em notas e anoto falas ao acordar, para saber acordar os outros, para que os outros saibam acordar os outros, para que eu consiga acordar. porque não? o sol bate-me de chapa. é só abrir a boca.

dezoito (wow)

2008-03-29T02:26:00.002Z

a sua ressurreição eléctrica deitou bastantes edifícios abaixo; bastantes ânimos abaixo. dezoito meses de construção lenta de uma imagem - uma linguagem progressiva de retalhos - foram desperdiçados no momento em que a una única criança untou o céu de sangue ao explodir do coração da cidade. dezoito meses foi o que esta cidade durou: menos do que o preciso para chamar ao nosso vôo "apocalíptico"; mais do que o preciso para nos doer ver os nossos corpos a irem-se assim. mas nasceu; suou tinta e gritou sermões furiosos numa última língua. a sua linguagem é una. é única; é a última, ultrapassou os nossos dezoito meses de tentar falar uns com uns outros. as nossas tentativas não deram nada à luz. agora o céu já é vermelho. mas sem corpo, não sabemos dizer "viva!".

Negar o corpo.

2008-03-22T04:22:00.001Z

Que piada hilariante.

Foi muito mau.

2008-03-22T02:54:00.002Z

Foi muito mau ter um continente inteiro pendurado da ponta da língua mas nada a dizer. Foi triste quando voltaste a sair para dar voltas sem saída; é triste quando voltas sem nada a dizer. Foi mau sair de um continente inteiro de chorinhos para entrar numa língua de nada. Nada tenho a dizer; só me custou o passo. Faço um chorinho; fico triste quando sais sem dizer nada. Volto a dizer que foi muito mau teres saído.

know.

2008-02-25T16:50:00.000Z

Presque

2008-02-23T03:58:00.004Z

Para estar completamente só
engolir um pombo na WC,
voltar à mesa de mãos vazias
fedor urbano nos dentes, grande
sorriso vazio de alívio;
reciclagens e clivagens, na mesa
vazia, completamente só ficas

“bravo!”

É a mademoiselle a cantar ao bar,
é o bar a cantar de volta à
madame, só e total, que ecoa
WC fora, e mesmo na superfície lisa
macia – vazia, da mesa que fica,
como tu só ficas, aliviado.

“bravos!”

São tu e ele de volta a um vácuo
de Verão, ao sabor sazonal de
encontrar ostras no verter e,
verter nas horas e aliviar num
derreter vazio em conchas
que o tempo liso ecoa

“voilá!”

Estar completamente só é o quando
tu ficas e vais da mesa à praia, ecoas
limpas a superfície sem recuo
enches-te no verter com bravura;
corres WC fora na agonia de penas
levantas os braços e bates o canto
alivias-te na mesa e o bar
te canta de volta:
és o monsieur urbano de areia, só.

paciência de santo

2008-02-23T03:56:00.000Z

“paciência de santo pelo néctar do chefe
grunhir pela palavra certa; puxar da água a roupa, secar provérbios,
bêbedo. tenho a cabeça molhada.
a verruga centra-se no espelho por mim; sobe e grunhe, incerta.
puxo da água a roupa, esfrego um pano na cara, seco.
faço da verruga um terceto tradicional, beatifico-me.
bebo para me aguentar, pela paciência.”

Saímos mais ou menos à mesma hora, e paramos na mancha molhada da rua. O canto do meu olho deixa-se ocupar por um candeeiro de rua – que por vontade própria se centra – e é quando penso em esfregar um pano no chão. Fazemos três, fazemos um terceto fresco. Estamos molhados também; impacientemente encharcados no néctar do chefe. Fazemos três, molhados e às escuras.
Eles mantêm no medo da secura a incerteza da impaciência, puxam da água panos à língua. Cobrem-na e recobrem-na; triplicam-na em grunhidos: conversam sem mim, eu estou descentrado no espelho (desço). Consideram-se vias molhadas e vias molhadas; descentram-se na água e triplicam-me a cabeça; param, retomam-se; triplicam-me os panos; param, retomam-se; seco-me uma e duas e três vezes.
À terceira vez descubro o ocupante do outro canto e é uma poça; isto aborrece-me. Mas é uma poça de certeza; está estanque por mim e eu nela centro-me. Vejo a verruga destriplicada; está unificada na incerteza do momento e na secura da minha língua imóvel. As duas outras línguas pensadas nem se ameaçam presentes, mas vejo-as nas paredes, às escuras, tacteantes e sorventes (secas e impacientes).
Seco e impaciente grunho; eles voltam à via una e seguimos pela água, os malditos. Puxo da roupa a água, puxo da cara a verruga; tomo a toalha e centro a paciência pela quarta vez. Graças ao néctar, sigo às claras, chefe.

Encavalgamentos da via, gah!

2008-02-23T03:43:00.004Z

Cremos na propulsão a lágrimas; é estúpido. Durmo mal nessa ideia
volto, no dia seguinte, a um café mesmo mas outro, e vejo o raro rapaz que vire o estômago ao Sol; olho para o Sol.
O meu estômago revira-se e tenho os olhos aguados. Ficam onde estão, e tenho uma ideia
volto-me para a água e movo-me por ela (isto é: nela, e ela é a razão), volto-me para o rapaz e movo-me por ele (isto é: a mesma coisa, mas outra:)
já é mais por ver o Sol
quando acordo discrente: falo-te em viagens.

Encavalgamento de olhares: da janela à palma da mão imaginas tocar a ciclópica certeza do desejo deste estranho. Estranho-te que viajes num vagão vazio por essa pausa em pairar em ti como reflexo de alguém atrasado - mas sigo e chego cedo.
Cá estamos, pela palma da manhã e já tenho saudades de ti como não olhando para nada. É o esperares por esse estranho; estranho-me esperar por ti também mas tenho os olhos postos nas tuas mãos vazias, viajam-me à vista.
Encavalgamento de vontades: estou num vagão cheio de reflexos e olho as minhas também; fogem-te à vista. Encavalgamento de vontades: viajo na via única que vejo e imagino tocar na hora, e fazer assim:
(virá-la-te, para mim-à-vista);
reparaste?

Sniot.

2008-02-23T03:40:00.002Z

C recapitula o manifesto da tarde florida.
"Nisto, amigos, fazemos a revolução."
É pretensioso e preso; A e B perderam os olhos nos olhos da mesma tarde, nos olhos dessas mesmas flores, e viram poemas melhores.
Pairam na passagem de flor a foco de gente, o que a camarada de ramo em punho gerou.
"Nisto, revolucionários, fazemos a amizade."
Sorriem: eis uma viagem que de A a B a C se faça.

Mac.

2008-02-20T12:24:00.002Z

Eis o rapaz prometido, e está à retrete. É triste, sabemos, mas se não é boa canção, é canção ao menos; ele faz e tem voz, ele parou. Ao espelho: um quarto de hora para confirmar a qualidade de uma pele imaculada.
É isto; temos dito, está considerado - prometemo-lo imaculado e aí está ele, a circundar o urinol com fome; a pendurar-se do moço das toalhas; a puxar autoclismos em ritmo e já perdido na WC feminina.
Revê-se, cremos, sabemos, que é bom. Espera, pois daqui a três noites (uma, flush, duas, flush, três, flush - pinga) há uma ameaça de quarto-e-cama no horizonte previsto pela janela, nas copas da cidade como massajadas pelo Sol. Limpa-se, flush.
O espírito deste rapaz é ameaçadoramente penetrado pela rapariga maculada - súcubus!, afugentem-na!; atirem-lhe um rolo de papel higiénico!; espera à porta por ele.
"Zé.
Despacha-te.
Ele está à espera."
A porca. Encosta-se, pressiona, empurra-o. Veja-se a cúpula de uma tarde higiénica a descer sobre ele; veja-se o seu maculado tremer! Abre e fecha a torneira; queremos-te. Pára. Lava as mãos de novo; então dás-nos fome.
A porca!
"Vem lá!,
chega disto!"
Desfaz-te, canta de novo! Afugenta-a em esconderes-te na alucinatória riqueza do azulejo invertido (um, flush!); molha os lábios a janela e à cúpula (dois, flush!), faz sinfonia de "Marco teve aki"s (três, flush!); remexe o atacador molhado (quatro f
"Foda-se!")
A porca!
"Despacha-te!"
Tem as mãos sujas demais, o imaculado rapaz. Não o sabemos explicar. Talvez ele dissesse que é arte, porque paradoxal, ou ciência, em ser contrário: "É precisar de aqui vir e daqui ir; é o meu corpo." (flush...) É o teu corpo imaculado, belo rapaz belo; "É a cidade ser mais bonita daqui"; é prometeres-te a beleza renovada, flush!
O porco!
"Foda-se, pronto.
Lavava as mãos."
O belo!

~Afaszaluta-te!~

2008-02-11T17:30:00.000Z

Cospe a pausa, dança e muge, foge e limpa-te.
Estou todo cagado de
dançar em azul como cuspido por
muitos dos meus amigos.
Alguns dos meus amigos voltaram a ti pelo
terceiro círculo azul onde faço o jantar e as
últimas notas do dia na testa Familiar.
Faço-me família num jantar a
três em círculo a
azul; afasto-me e tiro uma nota para te ameaçar, a dizer
um "afasta-te" azul.

Afasta-te, Azul!

BigUgly

2008-02-06T01:26:00.000Z

É a pausa em ronco do Big Ugly; estamos em Veneza e o sono ameaça-nos. Estamos, somos, na relva, e há um milhar de sombras disseminadas que fazem a ameaça dadaísta. Toco na jugular; tiro as horas ao disseminado no meu sangue; a sopa de letras que me injectam - a sopa de números que me constrói -, situada. Ronco na pausa, Big Ugly. Abraço-me, situo-me em sombra; em mim bocejei demais e foi feio.

Jesse.

2008-02-03T17:31:00.001Z

Vamos,Vejamos

2008-02-03T17:09:00.000Z

É assim, como o correr para trás; é o parar à frente de estranhos e pedir caminhos.
“Como lá chegar?”
“Não, onde chegar, tipo:”
Dê-me onde chegar, por favor. Que metro tomar, ao Sol, por favor. Que Sol tomar, medir; onde tombar à chegada, tipo:
É como correr para trás quando não se estava em lado nenhum. Isto é, obviamente, um problema; mas se a viagem é só regresso, há esperança. Há o tombar de volta a uma alvorada, viajar aonde te queiram. Força.

Where.

2008-02-03T16:44:00.000Z

Ele não pára de rir.
Chegámos à porta às três da tarde e às três da manhã, separados mas a pensar a quatro braços. Puxámo-la à força das seis da tarde e das seis da manhã; saltou e entrámos juntos, sozinhos.
Pela cave, circundámos três e seis horas de almoço e jantar, da manhã à noite, longe. Gráficos de mofo e poeira no tecto e paredes, pistas e bloqueios. Parei numa imagem mental, ele acendeu um cigarro, e parados em imaginar o fumo findámo-nos a frase: “eu estou cá”.
Saí eu; não estava lá. Ele pousara a mão nas linhas, pensara no voltar à linha e estar em rede. O meu fumo trespassou-lhe a ideia, enquanto o dele a fazia. Eu fiz-me em linha num outro mau sentido; saí.
Ele riu-se. Não pára de rir. Estamos em linha, mas arrancámos. Separámo-nos: estou junto de estar sozinho, aproximei-me da distância demais para estar longe de mim na proximidade dele; estou sozinho e longe de mim sem ele.
Ele encontrou-se na rede; guardou as linhas. Pôs um sítio no outro e encontrou uma hora par; não estou nela, nem na linha do relógio. Ele achou piada; ele não pára de rir.
Eu estou longe, e são nove linhas de ir parar longe demais.

GotBlue

2008-02-03T16:36:00.000Z

I Love You.

A rapariga got blue. O dia gotejou back at her.

Parámos só pela vontade de parar. Há, ao centro da baía, uma promessa de sesta; é Domingo. Dormimos demais e andámos de mais para parar-parar; estamos só a olhar. Virá o que vier, peixes param, escutamos. Falamos. Com o olhar, sabemos, onde se esconde este onde; em que tempo parado. Em que outra semana sem dias. Parámos para estarmos connosco e sabe bem, quase a mar.

The girl, tendo ficado azul, faked her fim too. "I Love You!", gritou-me da página. Eu mergulho o papel em água, estando a estória escrita na minha pele. O braço arde-me de calma. Olho ao mar e falo-lhe as the girl; "And I love him, Oh I love you, I love you so, I love you too"; pausadamente.

"Não devias falar assim ao mar. Ainda nos perdemos."

Eu revejo como pôr um amor discreto na página da água. Os meus olhos cruzam-se num plano estranho com os de uma carpa, e rimo-nos um do outro. Tempos melhores na baía azul. No plano, dançamos no cruzamento cilíndrico. Largamos tinta; escondemos uma carta de amor a ter aqui parado, para ter parado aqui, por ter parado aqui; para não parar mais.

"Não te esqueças."

Não me esqueço.

I Love You Too.

Influenz.

2008-01-30T03:49:00.000Z

Má influência? Talvez. Sei que rodeei um globo de linhas felinas, quis ser de estimação, ou só estimado. Não digo, que me force, em reflexo, aos outros. Só, forço-me, em retrocesso, aos outros. Repito: talvez, mas, diria que é inocente, querer o suave, o linear. Limpa influência, não; faço linhas, não as sou - sou crente, mas brusco, e bravo, quente, por berros. Repeti-me, sem erros, quis dizer. Quis dizer: é inocente, o meu influir num fluxo meu, é voltar ao pêlo, é sentir na pele o ruído, o berro; é sentir a força e reflecti-la, é nela reflectir e ter medo.

Moita.

2008-01-30T03:44:00.000Z

Sucintamente:
o bicho corre, morde a moita, sobe, cai, sobe
morre e mata, sabe, sobe; sente e sai, murmura:
"Saí, corri; matei, morri. Sinto-me, em suma, assim:
murmurem, matem, morram, por mim,
purifiquem-se, cintem-se
de Sol, recitem-se, bichos, eu fui;
saí."

Cleft II; modadecisão.

2008-01-30T03:43:00.000Z

A moda singular que a fez
arrancar a ponta à porta, à porta
da ponta da paciência pela moda, foi a
de esconder as palavras sob as saias, do Sol
só pelo singular modo como a apontaram só a ela.

Só parei por ela, e sim, engoli por ela as palavras
escondi sob as saias um seu modo paciente
à porta da perda dela de pontas de Sol,
sozinho na ponta da moda de fazer
arrancar certos pontos ao céu.

Cleft.

2008-01-30T03:35:00.000Z

Cleft palates make for good conversation pieces.

I've also gravitated towards her hat with aggravating hunger, as if

by the time I spat the first cliché, my sweaty palms would have

charmed the pants right off of her.

Got a cleft palate, as a metaphor; got a lot of metaphors

instead of a palate; this gets me by.

I spin my hat a little, so then, who knows, she might smile.

Got a lot of tricks in this palate of mine,

metaphorical fashions make their first victim out of me.

Sweat, demode, as cleft palates scare her.

I kiss a gum that shouldn't show: it's a metaphor; I'm cleft.

fama no bolso.

2008-01-30T03:27:00.001Z

Enganámo-los: recitámos auréolas.
Engano-me: construímos árias. Engano-me: roubámos aos anjos,
demos ao vento; ele riu-se com fome,
ri-me com fome por ele também; também tu,
ficaste, esfomeado, na pausa, pensei:
"Faria por ti
igrejas, recitais, guardava
a fama no bolso."

Trovas.

2008-01-30T03:18:00.000Z

Crê bem; sê bom.
Travo amargo o da flor mastigada, mas há tempo nessa tarde. Que a guardes no peito. Sente-te e sujeita-te ao primeiro andar-Te. Sei bem, é bom querer menos, menosprezar o prémio e o passo. Mas passeia; dá peito ao passo, passo ao peito: procura um cheiro e guarda-o na testa. Sujeita-me; testa-me os passos, sente-me o andar. Atrás de ti, a pressa; travo e abraço-te, guardo-te em crença. Sou bom: sei tardar o passo.
É mau. E maço-te.

Saber bem o mal saber, dá saúde e faz crescer.

2008-01-30T03:10:00.001Z

O meu tronco gradua-se. Cresço uma sismice de berço: promessa dispara - flash - do meu ponto baço; eu ameaço. Graduo-me, suo-me à cor, cismo. Sei, mesmo que indo, eu fico, mas rebento. Ausento-me, entronco-me; grau zero de placas. Pétalas prometem-se, em chama, na quebra da base ao pico. Sei, eu fico; cresço em mudez e multiplico. O tempo por mim pára; o tempo faz-se, refaz-se. Entronco e ronrono; ressono ou estanco. Avanço - frequente -, refaço e rebento; um solavanco e um Tempo cismado, um sismo e um traço. Reparo: não faço; destraço-me em Espaço. Saúdo-me; sei duas coisas, logo, reuno-me.

Ri.

2008-01-29T01:36:00.000Z

...Cito fontes várias até suar a palavra da testa; recito-me poemas vários, punhetas várias, e suo-me mão adentro. O excesso escapa e faz um terceiro ensaio: sobre a verdade dos dias, sobre a verdade não menor das noites; sobre falsas gerais verdades, sobre Ti; sobre grupos vários, sobre o diferente em mim; sobre a minha transversalidade e sobre como sou um cânone - e um canhão de clichés, ainda, porque me excedo.
Páro, releio, recito, bloqueio: atravesso normas várias, várias linhas por mim só; creio valer a pena o ponto último da minha ciência em que eu esteja em nó, numa figura central e coesa à qual os rios cheguem e riam. Vejo um animal: é uma imagem que falha. Vejo três pessoas: é uma imagem que falha. Falho em imagens: sou um jovem animal e sou uma animal pessoa.
Páro, releio: violento, viro-me. Vejo: uma, duas, três imagens e verto-as em poemas indetectáveis, sob as minhas unhas. Deposito-os, recito-os, deposito-os ao roçar os dedos por estranhos pela calada da noite e pelo anoitecer da calada. Calo-me e anoiteço: faço ruído e ilumino ao amar e dar poema e poemar os estranhos vários que calados e anoitecidos, obscuros, opacos, se me prometem com lata e febre, tempo adentro nessas últimas saídas que o meu peito me sorri como leitoso rumo certo.
Rarefaço-me, refaço-me. Enredo-me: vejo-me em imagens soltas e solto-me em imagens várias - falei-te delas, escrevi sobre elas, dei-as a estranhos; inegavelmente, São -; vem-me um fulgor leitoso e é um outro tempo. Latejo. De lados vários, um cheiro; vem-me a ameaça dos lábios vários de raros rapazes. Faço-lhes a raridade: cortejo-os, latejantes, corto-me neles; brutas unhas sem esconderijo. Faço três imagens velhas-novas - uma pessoa, um animal, uma terceira imagem desfocada, que é violenta; às três que faço com a calma no passo, espeto-as, espreito-as, na cara de vários rapazes, imagens várias, ricos rapazes perdidos em anoitecer. Vejo-me: vejo-os: as imagens fragmentam-se e exploram-se; eles sabem-se e eu sei-os, e quase me vem o sabor do que faço no escuro.
Atravesso-me, suo, revejo-me: cru. Creio ver mais e menos na verticalidade do tempo que rio; sei que subindo ao topo veria o Ser fluir de si mesmo, cima-abaixo e baixo-acima, como rio leitoso em si mesmo feito, não mais nutrindo do que -se. Rio-me, revejo-me; rarifico-me e mordo os lábios: rapazes raros (vários) na horizontalidade dos refúgios que a noite em si fez - que eu em mim fiz - que eles em si fizerem - riem-se, revêm-se; rarificam-me e sou melhor por isso.
...Atravesso-me, suo-me; as minhas mãos atravessam-se e suam-se. Sei: transversalmente criei certas imagens, certas noites no pico das alturas, que serão longamente citadas nos meus suores, nos rios leitosos que anoitecendo me escapam para o passo picado de algum Rapaz que eu seja ou queira. Espeto-me e espreito-me: refiro-me e refaço-me; rarifico-me e chega.

Cali

2008-01-28T23:42:00.001Z

Explico:
fiz uma pequena fábrica
num barco de papel,
fluiu no rio que fugiu
da minha cama.

De, suaves serpentes de
roxos encostas. De sei lá
que verbos, que versos
bons de rir, eu ri-me de
mim, de ir para lá,
eu ri-me em verso.

Eu explico:
eu esgoto o rio porque
a saliva não deteriora
polui com imagens em verso
com versos imersos em água
minha, logo, perigosa.

Tomo-me lentamente:
viro rios e fios, viro a cabeça
viro a mente e a peça de
verso, de água, viro, e limpo
ou tento.

E explico:
de cada vez que me sai
um suspiro de saber ser
o que sou... eu explico:
exteriorizo-me na água
nado mal numa bolha
pequena demais, embora
queira sempre ser aguado.

SomninasDeux

2008-01-28T23:38:00.000Z

Voltei a uma mão na anca, a um sono.
Somos as quatro da manhã na baixa quando
paramos de olhar em frente, e isso
não significa mais que termos a cara no chão
e eu temo. Vou:
sei o que sabia até agora, por isso vou:
pôr uma mão no ar, pôr uma anca no ar,
oferecer um sono à manhã. Sono, manhã,
mão e anca, faz quatro, sei-o. Vou:
sei mais do que sabia até agora, vou:
fazer contas a rebolar num copo, estou
perdido num número que se nega pelo escuro.

Stutzstutzstutz

2008-01-28T23:33:00.000Z

Tu brincaste bem com as cores da dança, não te preocupes,
eu também me ri, parado, lá fora,
bebida na mão, riso na bebida; mão no ar, riso no ar.
Eu brinquei bem contigo aqui, na bebida, no riso; no ar,
tu não viste - foi incolor. Mas parei cá fora por ti, sim,
mesmo que não te tenhas preocupado.

Sei bem as vezes que vejo mal o que bem sabe.
Vês? Danço com as cores que guardo na bebida.
É o meu riso (preocupado) que ouves no ar:

Mãos ao alto, mãos abaixo - fui incolor, mas dancei.

Vroomachi.

2008-01-28T23:21:00.000Z

O espaço ecoou para fora e fez um túnel,
eu reecoei para um centro e fiz um ponto-morto
e os meus lábios gozaram à frustração de um
motor cujas queixas não chegam para...
cortar o eco que faz o túnel em que páro.

Percebo-te estas coisas, ao falar-tas, e
compreendo-me como uma máquina que faz
palavras sobre máquinas para fazer
palavras maquinais sobre si, mas o eco

("quinas... quinas... quinas...")

pára-me

numa sensação vegetal de "não".

Viro-me por duas páginas, num mau sono
("vrooom, vrrr..."; voooosh.).

Uno

2008-01-28T23:17:00.000Z

Na linha da última capilar vais encontrar duas cartas a um anjo;
uma no tom de uma cadeira de rodas que guina de tanto vermelhar,
outra na forma de um riso tão mau que faz aros frios no espaço.
Na linha da primeira capilar vais encontrar uma única carta, que diz:
"Eis a carta um.
Um é isto: ter-te ao jantar sem convites,
sentir-te rebolar, tu + esófago, eu + tempo em ti, um é isto:
tempo digerido = multiplicidades convertidas em
'mim'.
EIs o fim de um, da carta um."
Giro - na capilar média não encontrarás cartas; está fundida às outras.
A minha paciência escova-me mal e fundo-me em sonhar no falar-A... .

Forço-me!

2008-01-28T23:09:00.000Z

Plásticos antes de parto desenham
três meias-luas nos seus olhos cansados
ele permuta e dormita e muta
-se, se lhe for dado tempo suficiente para tal.
Palácios, plásticos, antes do parto desenham
três meias-luas, ruas, nos seus olhos cansados
ele mutou-se: dormita e muda a tranca
por uma em forma de meia-lua.
Arquitecturas de meio-dormir
no chão da casa-de-banho, uma desculpa pelo café;
arquitecturas de tarde quente a mais para
o que quer que seja, sejamos veros.
Desenha-se um cansaço Pós na
forma de futurinhos na palma das
vossas mãos;
Ele
promete uma vinda maior que o Vir e
ele mudou: tem olhos de lua cheia, o viril vigor de rir
sem prestar atenção à tranca.
Nasce-lhe a palma de siso, nasce-lhe uma cama
sob o olhar; vejam:
erguem-se cidades no seu sono,
é bom.

Purnftz.

2008-01-28T23:07:00.001Z

Há tochas, suaves no cheiro, no silêncio da quinta avenida. Há uma marcha sem fome. Há noites de paciência por decorrer, há relógios escondidos em sarjetas à hora de almoço. Tiro uma, duas, três, quatro, cinco fotos. Quatro avenidas de fora e uma revolução compensativa; cósmica. Cheira-me a outuno. Vejo luzes em marcha. Uma, duas, três, quatro, cinco... pronto, chega.

Fuuuuck. :O~

2008-01-28T23:02:00.001Z

Tiro à sorte, sei à sorte. Disparo uma piada porno à quarta harmonia. Atiro a tíbia esquerda ao riso. Desembaraço-me do aparato do dia. Páro à sorte, disparo, atiro. Fico embaraçado. Páro, atiro à sorte; disparo-me o embaraço ao quarto silêncio. Push, stop, flash, control.

Somnias

2008-01-22T23:36:00.000Z

Humanamente, morremos.
Salto à corda, ao jacto solar.
Meço-me numa ilha que não fiz.
Graduo as minhas mãos por
níveis de perpexidade, ordens de
fatalidade humana.
Manápula feliz, morreste.
Queimei-te ao olhar para cima.
Molho os pés no mar e
as quartas manápulas confundem-se.

"Tom Certo"

2008-01-02T09:09:00.000Z

Nov 27, 2005

Em branco, em branco!
Mas a rebentar pelas costuras num entusiasmo meio-suspirado
À espera, sempre, de um pouco mais, porque bem sei...
Bem sei que em branco (sempre em branco!), virá.

Puxa-me abaixo da terra e murmura-me algo; tenho há muito gargalhadas prometidas
No fluir mais ou menos jovem da minha ausência de gravidade.

Em branco!
Que apago a lógica pouco acesa (pouco viril...) do que venhas a dizer
Rodo longe e bem, bem antes que te desfaças por cá.
Sei bem que as tuas frases caiem-te da ebriedade
Mas no tom certo...?, sabem bem.

Sabes-me bem. No tom certo. Em branco!

"Promessa Composta"

2008-01-02T09:08:00.000Z

Dec 10, 2005

Eu nunca quis negar
o que quer que seja meu, mas empurras-me
uma imagem solarenga e pálida
contra a palma
e a dúvida cresce, quer cá esteja ou não.

"Sim?"

Fecho a porta, com mais força
do que o queiras
e tento fotografar os meus passos
mais rápidos
achar-me mais resumido na tua cabeça
de suspiros, vermes, e viagens ao riso.

Antes, guardo o chão
mato memórias e vizinhos
para purificar o que te venha a dizer
no dia em que seja.

Invento?

A melhor parte de mim está fora
a melhor parte de ti está fora
e nenhum dos dois sabe entrar
antes que a chuva nos apague as palavras.

Inventamos?

"Tens a certeza?"

2008-01-02T09:06:00.000Z

Jan 4, 2006

Aligeirou os ombros por não cuspir a palavra a ninguém.

Deslizou entre um, e outro, e outro, e outro pedaço de cinzento que se fingissem análogos de novas preocupações, pela paixão à poesia e ao tempo desperdiçado em si.

E saboreou em negro a nobreza transbordante disso, e o orgulho no egoísmo duma pobre tradução, num qualquer velho quarto. Um de significados multiplicados ao dia, de total transtorno das emoções banais. Antes, um quarto completamente vazio, sujeito à normalidade e silêncio.

Esmagou os lábios na janela, ao fechá-la.
Lançou as suas pretensões mais alto ainda, mais longe ainda.

Dobrou as frases, tentando parti-las.

Sonhou atirar-se ao céu e parti-lo a ele também.

"Ângulos Partidos"

2008-01-02T09:05:00.001Z

Jan 7, 2006

Um acto reflexo;
como tentas congelar o azul que te cuspo à cara...

Pontapeio a iluminação do teu rosto
até que definas os parâmetros,

e rimos toda a noite, com demasiada força.

Para quebrar o relógio, ou puxar-lhe a pura ordem
para dentro,
Para me pontapeares tu de outro ângulo
com maior curiosidade.

Antes tinha círculos fortes e as mãos nos pontos certos dos mesmos,
cerrado no número nuclear.

Mas sorris-me...

Engulo a forma
e mordo os lábios ao copo, dedilho a chama e brinco com uma noção de futuro.

Diz-me quanto amor há neste astro irregular
e ajusto a actuação ao teu último sabor.

"Respirarmos"

2008-01-02T09:03:00.000Z

Aug 2, 2006

Uma constelação de verdades fracturadas ataca-nos, olhos adentro, procurando o núcleo em que estes, ao vibrar, se molhariam.

Não o encontrarão. Somos tão brutalmente majestosos como esse mesmo manto de luzes, no nosso abdicar, no nosso queimar cíclico de impressões passageiras num brilho ora cansado, ora corrosivo.

Tacteamo-nos às escuras em momentos de fraqueza, querendo absorver mutuamente tais ciclos, tornados fúteis, querendo capturar inchadas e expansivas massas emocionais nos nossos corações, feitos titãs.

Mas esse plural não existe; o meu é, o teu é, e estamos longe.

E por isso somos duros, pétricos no ar, enquanto engolimos a noite, pretendendo regurgitá-la - também ela já fracturada.

"The Red Call To Watering Cans"

2008-01-02T08:59:00.000Z

Jan 14, 2007

Boy!
This is a stroke in new paint, only partially consequential in direction.
Vulture reflections, all in the same frame, equaling washing-machine-like autophagy
Take me and you back to the white tiger-fingered boss, but there are conclusions hanging!
Look ma! No hands, no eyes, but he pierces our dresses like butterflies made scissors...
So
Our flowers are bloated at the stem but shouting the revolution at mountain-tops and commune meetings
Our flowers are songs that loop onto themselves because that is what Right does.
We circle off those who hold adolescence in stride while taking smiles to the bank
And high-strung hypothesis of bothany are our lessons of love to the world.
Boy!
If we go now, we might just have enough time to dig tunnels in skulls,
Place diamonds in shadowy corners with weepy ressonance,
Our gardening terrorism in beats and laughter!
Boy!
Let's water them.

"KDjkhdsjkagda"

2008-01-02T08:56:00.000Z

Dec 21, 2006

Barril de pólvora pendurado dos teus dedos de pianista,
desculpas parvas refugiadas na cova do teu dente,
e a música flui.
Expiras algoritmos desactualizados, com força,
angarias no peito saudades de nada,
e a música flui.

Alvejas o branco com precisão desengraçada,
alvejas-me o braço com certeza desengonçada,
e eu quase respiro.

novas

2008-01-02T08:28:00.001Z

tropeçadas acima, adentro, três horas na água
tropeçar água adentro para saber a subida:
tudo boas

Epá...!

2008-01-02T00:55:00.000Z

tão não aqui que ele esteve, tão fora do
espaço de meditação e medição e dicção do telhado
que bloqueou as gotas de chuva que nos ameaçaram à meia-noite.
perdeu-se às escuras para eu o encontrar às escuras.
e por favor, eu meditei-o, e medi-o
e ditei-lhe como se esconder ele do tempo.
tão fora dele que estive que me esqueci
de pedir que me fosse feito um favor, o de
ser meditado e medido e ditado como coisa que não um telhado.

barrei um sorriso de meia-noite;
compota de Sintra e espaço fumado.
espetei-me contra a parede e inalei mais espaço,
barrou-me a investida um espaço escondido.

-

calos e faros partidos, ramificações de dedos pelas copas.
quartos de hora esquartejados pela hora de guardar os pés na matina,
cinco ou seis saltares de tampa e seis ou cinco cheiros bons
e sete ou oito ou nove ou dez subidas a silvestres tons!
que rimas que encontraste na cova da cobra e na
baba do javali que encontraste bêbedo na festa,
e que chorinhos fingimos pela luz fundida quando os encontrou
o lobo da espera.
cinco ou seis bestas de carga que montamos tortos e
uma ou outra pomba morta à qual atamos mensagens, mas
não salta de animal para animal a festa e espera,
é por isso que às dez mijamos à alvorada e às cinco eles se escondem da entrada;
brincámos tempo a mais com calos falidos e não sabemos esconder-nos.

Fertilitê

2007-12-29T02:23:00.002Z

i've fallen in love with every single one of the straight boys that swagger down by the river
and i've hidden under oval pebbles for about half of the summer.
some have ripped their stony lips against the stonier bed,
gasped in underwater secrecy like boys do.

and i´ve sucked and tucked escaping shivers under my armpits
like the business cases i´ll take to the poems of the field.
i've fallen in love with every single one of these straight boys, but not enough have broken mouths and when they´re not torn, i am.

at the edge of the field, i'm holding my breath as well.

Canary

2007-12-26T01:07:00.000Z

A lot of these stories are about
the careful choice. The cautious canary's careful choice.
Of the right pieces of art.
A lot of these stories have very unclear starting points
that when getting to final points
burst into exclamation points.
A lot of these stories are about songs, songs about
lacking a careful choice.
Songs by cautious canaries.
A lot of these songs, that these stories are about, might just be
about the absence of a point.
My point is.
And I'm getting there.
A lot of these songs I sing
when the pencil is in my hair.
A lot of songs are sung when the pencil is in my hair
and the cigarrette is in my hand,
the one hand that the air hasn't stolen to trance.
Of these songs, a lot are about fate's soft breasts
and the nails it kisses into sunlight.
A lot of these songs are about faith's hard hands
and the nectar it spits into moonlight.
A lot of these songs are about
dotted lines
- point, point, point -,
and the point is lost.
I sing a lot of stories.
And the point is lost.
A lot of these stories are about fate and faith's bodies
dotted out in paper-sheets,
by all three of my hypothetical hands.
Three's my special choice out of two.
I am no canary.

MUD

2007-12-24T00:31:00.000Z

ADAOOM.

ElCal

2007-12-22T02:22:00.000Z

Decidir que roupas usar, que sensibilidade
usar, que uso sentir na roupa.
Enroucar pelo canto usado, que pela idade
murchou, ao lado d'oração rouca.
Obter a frase certa, vestida de verdade
atenta à mesma verdade louca.

Crocodile

2007-12-22T02:14:00.000Z

Talvez passar uma noite sem ser atropelado, ou
descompor a almofada do divino bafo de estranhos para
estatelar a cara contra o cascalho, mas isto
é
"antagónico".
Talvez dar-te uma passa de uma conversa melhor, ou
recompor a distância de estudo do ângulo cortante das tuas
bochechas contra esses olhos de
bem
de cascalho, mas isto
é
"atroz".
Talvez espremer-te os dedos pelo cheiro acre da tinta, ou
atar-te o meu braço à volta da boca para que te cales no
sufoco dos meus poemas, assim, de sovaco
que
bem,
pesam, mas eu sou
"afónico".
Ou,
"antagónico".
Ou,
"atroz".
Na diagonal composição
do fruto tónico
de uma nova voz
para a canção, ou
"nós".

Pã

2007-11-29T20:19:00.000Z

Alitera essa depressão, pára à pressa a fome de cão.
Essa é a lírica de São Pedro. O poema na rede do em vão.

Sunspot

2007-11-24T00:57:00.001Z

O único músico na luz da praça do nosso por-vir é um recto trompista, que trocista irrompe em erros sonoros vários numa única pista, porosos, pelos poros da nossa pele mal vista.
Põe o dia em revista, e é o único rindo aqui, feliz na matança do dia, num espasmo autista. Sou um aprendiz de relógio que parou, com o meu olá na tua testa; tentava começar o que acabei, ou do que dei roubar: estava a espreitar pela fresta da luz.
Mas o músico reduz-me; traduz-me num rir-me de ti, por seres um outro a rir aqui, e é triste; eu não tenho punhos, não há como ter um despir-me de ti em riste.

beep

2007-11-24T00:14:00.000Z

beep

He's flinging or tripping or
sniffing the stars on honey-odored ass crack, like
"It feels good to get downlow and it's not like i'm caring", like
I'm all out of this shit, ringing and sipping on
soft drinks, soft days, butterfly socialites about the
hello-and-bye-just-now.
I'm full of holes but my head's up,
my breath doesn't stink.
Here, you have some
thing
on your lip...

beeeeeeeeeeeeeeeeep

preso

2007-11-22T21:33:00.000Z

pff, presto, processado como puto pesando o palrear passado;
fode-me os vincos e eu viro-me em frente.

making me slow

2007-11-18T23:25:00.000Z

se esta dança em círculo no tecto bloqueia a luz, é porque
nos corre o suor de outrém costas abaixo e estamos
down and out
though i could love him, if
o tirasse de volta da cave
onde se dançam os quadrados
que bloqueiam as sombras várias do dia visto que
lhes corre, àqueles, o soninho de outrém
lábios adentro
but not my own;
i'm up and in, i'm on
the ceiling;
sem sombra.

Smithereens

2007-11-17T19:00:00.000Z

alianças têm sido feitas pela sanitização dessa boca
rapaz, larga a corda, rapaz larga essa boca
esta é a santa actualização de cabeças ocas
tu vais soprar nesta flauta partida pela alta partida pregada e tu vais pregar as preces da repartição, paria
quebraremos a cidade diagonalmente pela nova animal selva
e quem se salva somos nós, colados à tabela
se a flauta te parece oca,
enche-a: sopra nela.

{2}ShotControl

2007-11-17T16:01:00.000Z

nós.temos.controlo.sobre.a.faca
mas.vocês.têm.controlo.sobre.a.tinta
vocês.durarão.através.do.cimento
mas.nós.somos.o.cimento.que.dura
nós.sorrimos.na.noite.que.ataca
mas.vocês.guardam.o.Sol.que.pinta
vocês.tirar-nos-ão.do.momento
mas.nós.faremos.uma.hora.mais.pura.

BlackShots

2007-11-17T15:59:00.001Z

os.pastos.pretos.das.tuas.costas,.um.riso!,.uma.loucurazinha.pelo.lanche,
ele.tem.a.testa.tesa.contra.ti,.e.um.tesão.a.testar,.uma.loucurazinha.pelo.jantar
caraças;.mastigar.esta.prata.que.passas.por.erva.custa.se.a.lua.não.vem.fazer.os.caminhos
mas.caramba;.ele.dedica-se.a.encontrar-te.o.mármore.das.omoplatas.pós-digestão,
cagando-te.um.chorinho.de.São.Valentim:
um.teste,.um.não,.um.já.e.um.sim.

Apple

2007-11-17T00:23:00.000Z

Strummed.out.my.sleep,
apple.cries.something.like.hope
I.bite.it.and.pause.in.Sea's.room
And.creep,.and.roam.and
supple.flies.landing.on.the.rope
remind.me.of.Lacking.in.smile.and.groom.

can't.speak.french

2007-11-17T00:16:00.000Z

small.tricks.to.push.my.head.against.the.window
this.is.a.funky.way.of.letting.my.brain.throw.up
this.is.a.funky.know-how.of.laxatives.and.reflexive.alternatives
small.flicks.of.lead.to.hush,.in.bed.till.tomorrow
gotta.cross.out.words.that.they've.found.superfluous
some.superflu.this,.where.i.find.the.ill.between.us.and.them

we're.not.questioning,.we're.questions,.and.you're.hand.isn't.cusheoning.me
you.don't.hear.this.chant.because.here's.all.about.the.can't
like."i.can't.see.you.being"
like."you.can't.see.me.seeing".

DAZZLE.

2007-11-04T15:10:00.001Z

"swallowing diamonds

a cutting throat
your teeth when you grin
reflecting beams on tombstones

a jamboree of surprises
playing russian roulette
or the lucky clip
a clenched fist to your heart
coal dust on your lungs

a silver tongue for the chosen one
heavy magnum in your side or a bloody thorn

skating bullets on angel dust
in a dead sea of fluid mercury
baby piano cries
under your heavy index and thumb
pull some strings -- let them sing

the stars that shine and the stars that shrink
in the face of stagnation the water runs
before your eyes
dazzle
it's a glittering prize."

AchoQue

2007-11-02T20:40:00.000Z

Acho que
Dormi demais sob o sol posto
(Dormi.)
a menos com um Verão na testa
forte demais ao gosto
A menos que
Eu o engolisse e acordasse.

Acho que
Acordei a menos com bom gosto
(Acordei.)
A mais no lixo da festa
Fraca demais do seu rosto
A menos que
Eu o engolisse e dormisse.

Acho que as linhas me despertam em excesso;
As sonolentas sombras de traços amenos.
Acho que nessas linhas dormi a menos;
Roubam-me os sonhos de nuvens-sucesso.

Luz-vaga-verde-na-asa-do-dia

2007-11-02T20:06:00.000Z

Belos dos gotejares, harmónicos e de baixo para cima, no topo da noite.
(Mas) a olhos atónitos, desencaixo a azia: bocejo em forma de foice.

SaveYou

2007-09-28T19:18:00.000+01:00

Só tens de dobrar esses lenços,
e alargar essas doses.
Dezembro encontrar-te-à.

Is this about

2007-09-28T18:39:00.000+01:00

Roman penetration?

seven shades of far-fetched,

2007-07-11T20:03:00.000+01:00

only three of relaxed.

a.life-in-the-day.of.Benjamin André

2007-07-09T15:23:00.000+01:00

(...)

You kinda fast for that fella in class who used to draw
And never said much 'cause half of what he saw
Was so far from that place you wanna be
That words only fucked it up more follow me
Are you starting to gather what I'm getting at?
Now if I'm losing you tell me then I'll double back
But keep in mind, at the time "keep it real" was the phrase
Silly once said now, but those were the days
When spring break
And Daytona
And Freakniks
Made you wanna
Drop out of college and never go back
Move to the south but that ain't a Kodak
Moment

(...)

Son,

2007-07-08T22:50:00.000+01:00

storywise, counterclockwiseisms do me no good, and neither do the archcockisms in your tone.

Every single line means something.

2007-07-06T20:49:00.001+01:00

passamos às escondidas pelas arcadas desabadas de velhas deusas entupidas.

2007-07-03T10:30:00.000+01:00

dão-nos pão, dão-nos água e cevada, e seguimos pela sorte múltipla de um quizz último que um plurigrunhido deixou... dão-nos a mão, dão-nos carroça e estrada, e seguimos pelo sorteio vazio de um feio ramo de perguntas que juntas se fazem hinos, os sinos que esta capela guardou. sólida consistência dos dias nas nossas veias... pela insistência cega destes empurrões vários de invisíveis mãos alheias, mantidos em potência eléctrica de lampreia. vejam-se, grossas linhas de acção cantadas de meia em meia-hora na arcada, as nossas vozes gastas e esparsas, e continuamos sem encontrar nada.

passamos às escondidas pelas arcadas desabadas de velhas deusas entupidas, correndo pelas galantes e soberanas avenidas que aos nossos olhos pregamos como partidas, forma de sacar do éter novas formas cristalinas.

estas nocturnas saídas salinas deixam-me a pé noites a fio, lendo-nos as sinas a frio sob o foco vazio de desusados candeeiros a gasolina. tento remover clichés a pinça dos nossos frouxos passos, uma forma rápida e brusca de nos acelerar a corrida, mas demoro-me sob a luz fraca e faço de nós palhaços sem saída para fora do ciclo asinino formado por estas linhas.

Merry

2007-07-01T15:59:00.000+01:00

I guess.

She's In Parties

2007-06-24T04:15:00.001+01:00

Look-a-likes fall on the cutting room floor.

-Zurpa.

2007-06-23T02:18:00.000+01:00

Algo corre mal neste discurso.
O despejar de corazon do teu amigo é demasiado pseudo-jazzístico.
Talvez estejas com azar, talvez, talvez.

Newnesses

2007-06-21T08:57:00.000+01:00

girl-dubs
riot caddilacs
godzilla bumper-sticker
on her pussy
bows and sermons
boys and salmons
growths under
fingernails becoming
worryingly dark
girl-dubs
riot caddilacs
soft powers
sun plowers
godzilla bumper-stickers
on buildings
all condemned
to dusty
ends like
us, "boys"
of no
clear road

stop.

Rédizze

2007-06-16T19:26:00.001+01:00

Eu peguei na minha menina, das poças dos seus dias, e colei-lhe um sorriso de volta. Pousei-a na cadeira velha e guinchante recolhida ao canto do nosso quarto e com cuidado e amor de velho, peguei por pinças no seu torto e vermelho sorriso, do chão, e espetei-lho de volta com saliva minha como adesivo. A minha menina ainda não sabe, mas a minha saliva espalha-se-lhe sob a pele para que ela não se esqueça tão cedo de quem o pôs de volta, daí que não salte tão facilmente da cadeira de volta ao chão. Eu levanto as saias à minha menina e guardo-me a carne dentro dela, por saber que o sorriso lhe está melhor colado, e que dê as voltas que dê, tão cedo não volta ele também ao chão. Eu dou voltas dentro do chão húmido do corpo da minha menina, e o meu sorriso envermelhece também, só que flutua.

Snap, Rumm, Áu.

2007-06-16T17:40:00.001+01:00

agrafo cordas à gaveta do meu estômago
e toco-as com dedos gordos e fortes
fazendo cadernos comidos saltitarem na sua ressonante vibração
- e o meu bocejo acentua-lhes a vibrante ressonância.
pinto as paredes de saliva silvestre
hálito matinal a floresta nos quartos da minha boca
chupando seiva das costas do meu espaço
cuspindo-a ao tecto com força e arte.
e a cançoneta corre pelos cantos
e um laivo de preto espalha-se acima de mim
e eu estico o meu corpo ao máximo para
prender a minha cabeça num espaço mais pequeno.

Pólen.

2007-06-16T17:34:00.000+01:00

o ritmo dos nossos passos na subida destas escadas é
a cadência do nosso aplauso ao fim
de um concerto dado pelas cinzentonas figuras
que nos lambem as franjas dos sonhos
sem daí conseguirem puxar sabor.

o ritmo dos nossos passos na subida destas escadas é
a cadência dos acordes que cantarás
quando virmos um sol claro e fresco, maior
que as nossas próprias cinzentonas figuras.

as cinzentonas figuras que realmente somos são
desculpas às mesmas para deslizarem entre
as frestas dos dias, para em escorregas quentes
se perderem os nossos relógios nos espinhos
de arbustos violeta e jasmim.

as cinzentonas figuras que fazem o ritmo
dos nossos passos na subida destas escadas
sobem a palcos vazios ao fim da escura descida
e cantam-nos acordes sem-nexo, porque o céu
é apertado demais, sem violeta e sem jasmim.

tuba tuba

2007-06-11T21:24:00.000+01:00

tuba tuba praya
long silk song waits
furred brows sweat
swan sinks heats
into my palm

toobaroo

2007-06-09T03:23:00.000+01:00

toobaroo sound system, full-on blasting
o rapaz perde-se no tresandar do seu próprio suor
lolix e palmadas nas costas, sem-sal, só só
vroom vroom pocotó pocotó, o outro, graúdo peixe sem dó

força da vontade de pop
uma chama
into o céu solarengo
com a força dos solavancos
de uma dança
low
at the waist
on the ground
grossamente estrelar

plataformas líquidas onde arrancar linhas ao céu
(solarengo)
num bradar apressado
sem direcção mas loucamente apaixonado
por si próprio

at the waist, um peso
o verão arranca contra o bradar
pauso/pausamos, olhos postos na água,
só muito depois nos apercebemos de que
não está cá
mar algum

ou

não belo-choque como o queremos,
no mínimo

ponho fones
(não sei o que fazes)
sento-me num banco de areia
algures na minha própria espinha
estalo a bubble-gum
começo a suar também
faço reticências com os dedos
contra o meu próprio sustento
mas afago-o preguiçosamente
porque o calor me pesa nos membros
em vez de me carburar as virilhas
a um canto bárbaro de verão - ao bradar

lalala,
sento-me noutro sítio-nenhum
cantarolo-me ao sono
encosto-me a ti quando não estás cá
e peço-te companhia para esperar
que nos escaldem os cús

na minha cabeça
the horns have blown already
o ar into confetti ardendo
já rebolam formas pela pista
e eu já a tomo nas minhas mãos
- maiores, suddenly -
tentando perceber que riddle resolve

rebolando-me a cabeça sobre si própria aussi
escaldada.

laika

2007-06-06T13:22:00.000+01:00

sugar-sugar and spilt water
through a head that's looping on
--possivelmente--
throwing itself off into sugarless patches
to kick the band to stop-end-stop.

i lie about my balance
my members shrieking as they pass gas
nervously stretched over paper-work and past-work
my teeth rattling for homework

no revolutions today
--a loja está suspensa,
sem fundos ou sem empregados, eu não sei
e nunca quererei saber--,
no bathtubs all honeyfest, all sexy shiver.

like a solid ball, lipstick smudgeoned yet
so very bored
i strike the broken bell,
my body thrown like tissue
and you drop by
to dance?

i had to laugh.

NX127

2007-05-26T23:05:00.000+01:00

Espreit-

2007-05-25T01:39:00.000+01:00

Estetoscópios e línguas espalhadas pela mesa metálica
que trouxeste para me espreitar as frestas de luz no peito,
a ver se encontravas a de tom errado que justificasse a nossa preocupação com o meu
mau hálito
e o meu
mau andar.
Pena peninha, as luzes estão apagadas
e todo o gancho que se me tenha agarrado à carne
fica às escuras
longe dos teus dedos-como-pinças.

-

Damos voltas à toa
e depois deixo-te estar longe
e com a impressão de que o meu mal o esteja também.

Bebo vinho a ferver à socapa debaixo das escadas
e forço-me a passos de regular gigante
tentando contorcer toda a estrutura da minha carapaça a um
goooordo sorriso
para manter a impressão
(de que o meu mal mais longe que tu esteja,
de que o meu peito seja saborosa e pacificamente oco)
perante mim próprio,
não estando tu cá.

Mau-senso.

2007-05-19T19:29:00.000+01:00

Ser assim e assadamente a construção de uma chama-boca mui matematicamente constituída, não fosse este um mundo de bom-senso! Vamos comer os planos de design; vamos mui bem fazer o nosso mui mal-fazer, na foda total e risonha.
Paramos à porta e eu comunico-te algo com tanta força que tu, mesmo não percebendo, me abres os braços, e com o teu fedor a sovaco anárquico e riso de comboio, recolhes-me longe em frescas pazes.
Bate-bate-batuco o último prego, um anti-prego, um anti-antis também, e dissolvemos as contas feitas, caindo ao chão a rir, ou a anti-rir um riso anti-antis. Rindo assim e assadamente o choro das nossas frias bocas, à força empurrando-nos a desconstruções, a anti-matemáticas, não fossemos planeados com mau-senso!

pmuhT

2007-05-19T19:18:00.000+01:00

Thump thump thump.
O gordo baixo aborrece-me;
o meu estômago dá piruetas
ébrio.
Todos estes bons amis
thump thump thump thumpam,
o eco das suas vozes perdido em
esgotos.
Estes bons amis
aborrecem-me...
thump thump thump.
Os meus pés atam-se
e os meus lábios cruzam-se,
as minhas mãos
passam pelo esgoto.
Recolho as palavras de bons amis,
de velhos belos bons amis,
de tontas falhas e sal estragado.
Os meus olhos atam-se,
os meus olhos cruzam-se,
os meus olhos procuram
sorrisos, cantarolices;
rien.
Os meus olhos forçam-se
e batem um contra o outro.
"Thump".

"Acho que vou vomitar".

2007-05-18T23:51:00.000+01:00

"De mão dada e tudo! Os filhos da puta."

Hoje,

2007-05-17T15:21:00.000+01:00

estudar

+

Merry dia mundial anti-homofobia.

+puh

2007-05-15T21:07:00.000+01:00

zflhasdlfihslkguyskgiysadlg

gordas sílabas de lamento
lambuzadas, à deriva,
longe mas visíveis no branco dos teus olhos
assim, de alguma forma, mais ou menos, como
uma e outra coisa numa só, e

brr

longos passos, largas falas
discursos dados sem pausas, no topo
de torres
enormes
que putos, cegos-risonhos putos, fizeram na areia
ao espirrar

brr

apanho a mensagem por um pouco
sobre
vectores e vantagens
sobre punhos macios e amores ferrugentos
sobre a revolução nas nossas ancas,
que se rebolam na areia

o mar murmura

e
o teu um-em-outro vibra no canto do meu olho
fico preocupado e recolho-te os pés
num colo de pânico

tu pausas
e depois

discursas

só

em pausas

por isso

eu largo-te os pés
e faço um círculo na areia
para separar as coisas
como me separo de ti

discursando

uma força vertical
através do nosso ferrugento afecto
com as minhas macias palmas

e

levanto-me para dançar

braaahahahapaçsdasoçuflsadufgsoçejauyfmsodagimyusaodg

Headache for Michelle

2007-05-14T23:05:00.000+01:00

"Tenho um mau sabor na boca
Tenho um coração pesado
Não se vai

Não me lembro de muito sobre a noite passada
Mas estou a tentar recuperar
Um pouco de auto-controlo hoje

Saí da minha cabeça ontem à noite"

O bónus na minha meia, das minhas fumadas mãos, acesas por trovões que fizémos de olhos fechados; cose-mo. ...Isto são aspirinas, ou estou por acordar?

4/1/05

2007-05-13T00:55:00.001+01:00

(...)

A pose é, ainda, perfeita.

Mantem-se a certeza do olhar, como férreo sustentor dos receptores de
tuas mil palavras, banais, viperinas, incertas mas eficazes. Num copo,
a distracção, suspensa no ar por esquelética armação em que se
juxtapõe tuas feridas e toques alheios. A palidez da tua pele
disfarçada pelo rubro de uma voz que nunca, nunca se cansa, e que com
a fluência de sangue se esvai em cada um que por ti pare e em ti ganhe
cor; metamorfoseando-se segundo cada instante, esgar, alinhamento de
intenções. Tu e só tu, desligada de ti, defines os acordes da tua
presença e demoles a vontade alheia, por uma única noite.
Sorrateiramente.

Escapo-me a esse jogo por me ter mandado a teus olhos, há muito,
jogador e não jogado, e entre aromas estranhos, recolhidos em ti,
sabores passageiros e feições claras e caras, julgo cada deslize da
depelada raposa que faço de ti. És dona de mim, também, em crença. E
isso basta, que és feita delas; de pequenas construções de realidade
em que te são feitas vénias e vontades, em que te é ouvida a voz e te
são seguidos os passos. Teus saltos de fé são-te, e neles aprendeste a
respirar fundo e pausar, e sorrir como quem pisa a cara de uma
criança; talvez a que fora.

Agora, de novo, vejo-te dançar, através de gente e através de ti,
através do amanhã e sem qualquer antecedentes reais. Escreves-te
assim; nova, fresca, pronta e sem "era uma vez".

E esqueces-te que não foste a única que, ao enfrentar o silêncio
estropiante de apartamentos monotonamente repetidos, ao notar
finalmente a rectidão claramente dictada da estrada pela qual
vagueavas assobiando, entre berros de vendedor ou mendigo; ao ver como
os que a ti te haviam criado eram compostos, solidamente, de
sonhadores atrofiados, encapsulados antes em riso puro, ensurdecidos
agora pelo som abafante e sempre presente de todo um coro familiar num
qualquer jantar feliz ou outro... fez de si escritor. De si, e assim,
e por protecção, de todos.

Hoje, farei com que mordas a língua até que tuas mentiras se esvaiam
em ti, amargas, amiga. Hoje, fazendo de veneno de rato tinta, e de
minha língua pena, interromper-te-ei o suster da respiração, pela
primeira e última vez.

(...)

Beh.

CoisaFofa!

2007-05-10T22:24:00.000+01:00

A woman in the moon is singing to the Earth...

2007-05-10T14:45:00.001+01:00

-

2007-05-10T00:47:00.000+01:00

-

o.doutor
inspira.
as.minhas.putas.navegam.o.néon.sem.trazer.boas-novas
(enfiam-se.num.taxi.e.um.sonho.fumegando.fedor.a.chilli.e.assinaturas.falsificadas.-
leva-mas.para.longe.do.bolor.
à.porta.da.clínica,.eu.chorarei.por.isso).
o.doutor
explica
não.se.forjarem.laços.duradouros.com.super-mercados
porque.são.maus.companheiros
sem-cama,
sem.fairplay.no.póquer,
de.coração.azarado.
o.doutor
murmura-me,
que.o.plástico.é.tão.profundamente.platónico.que.não.percebe.como.pense.haverem.-
drogas.que.me.saibam.curar.o.mau.olhar.
largas.frotas.de.mães.e.tabefes.atrás.das.minhas.lágrimas,.o.meu.carro.estacionado.-
atrás.dos.meus.pulmões,.ainda.a.correr.
escorpiões.vêm.fazer
algo.com.as.minhas.sensações
dizem.ser.amor
eu.sinto.que.não
e.sabe-me.a.amarga
a.agulha.que.se.crava.na.minha.espinha
(as.putas.gargalham.em.ecos.púrpuras.já.não-meus
"tu,.cabrão?
tu.tens.lá.espinha!"
e.eu.lembro-me.como.sempre.amei
o.seu.mau-dizer
e.o.seu.sentido-de-humor
e.os.seus.broches
ao.ponto.de.me.apetecer
passear.nelas
e.comprar.pilhas.de.flor).
o.doutor
expira
de.novo
eu.penso.que.devia.ter.inspirado.entretanto
mas.a.agulha.pica.mais.e.pensa.por.mim
que.tenho.eu.de.expirar.
londres.e.morte.afiguram-se-me.à.porta.da.boca
e.eu.lambo.fugazmente.o.cinzento
depois.arremessado.contra.lâmpadas.apagadas.
o.doutor
inspira
fora.de.ordem
diz-me.que.para.um.homem
de.plástico
sem.espinha
com.as.mãos.ainda
presas
no.ventre.de.multinacionais
eu.podia
estar.pior.

eu.saio
e.choro.pelas.minhas.putas
e.arrombo.a.porta
de.super-mercados.vários
e.masturbo-me.em.néon
ao.pé.das.carnes.

-

MoodyII.

2007-05-09T21:20:00.000+01:00

Desuso.

2007-05-06T01:26:00.000+01:00

Estranhosonho.

Maucomeço.

Saídaaluada.

Escusadainterrupção.

Desuso.

-

":/"